Жена на миллион

Кровь закипает. Тонкий лифчик уже валяется на полу, грудь покрылась мурашками. Пальцы Багратова замирают на границе нижнего белья.

– Под выбранное тобой платье лифчик не надевают, а твои трусы… – оттягивает резинку, щелкнув ею. – Пойдут в качестве запасного парашюта для десантника. Снимай.

– Я не пойду совсем без ничего!

– Придется! Не позволю тебе позорить меня. Под это платье парашюты не годятся, нужны маленькие, аккуратные трусики с заниженной посадкой! Поживее давай… Или клянусь, пойдешь, в чем мать родила!

Издаю писк, обернувшись на мужчину. Совсем забываю, что без лифчика.

– Хочешь мне в глаза посмотреть? Убедиться, что я настроен серьезно? – спрашивает. – Лучше не проверяй. Поверь на слово. Голой пойдешь. На поводке… – опускает взгляд вниз, на мою голую грудь.

Внезапно щиплет меня!

– Ай!

– Не испытывай мое терпение.

Багратов соизволил отвернуться и отойти к окну, чтобы распахнуть окно и вдохнуть несколько раз прохладный, осенний воздух.

– Поживее, Серафима. Ты мне нужна!

– Скажу еще раз, что вы ошиблись с выбором. Я не смогу быть Элайзой номер два. Берите ее. Она будет рада, даже если вы ей на голову наложите.