Мой любимый директор

Приглаживаю убранные в хвост волосы, поправляю ворот весенней куртки, выпрямляю спину и шагаю к квартире Антона.

Жму на звонок.

Не успеваю моргнуть, как дверь отворяется.

На пороге показывается козел собственной персоной. Он меня в прихожей ждал, что ли? Учитывая, с какой скоростью открыл, скорей всего так оно и было.

Антон гладко выбрит, причесан, хотя не одет – он в коричневом банном халате.

– Катюня, а я тебя тут жду…

Ненавижу, как он коверкает мое имя! Триста раз ему об этом говорила, что об стенку горохом.

– Я же просила оставить ключи соседке, – шиплю на выдохе.

– Да брось, проходи лучше, поговорим.

Чувствую, как начинаю закипать, но молча шагаю в квартиру.

Никому не будет лучше, если я сейчас устрою истерику на лестничной клетке. Мне нужно успеть за час собрать необходимое, завезти сумку домой и бежать на работу.

– Пойдем на кухню, я тебе сварил кофе, – заманивает меня Антон.

Серьезно? Он что, думает подкупить меня кофеином? Смелый парень, не боится, что я ему этот кофе на голову вылью? Зря…