Бывший сводный брат

Мне снова семнадцать и я, влюбленная дурочка, пробираюсь в спальню к своему сводному брату, чтобы стащить из шкафа его футболку. И спать в ней всю ночь.

Чувствую легкое колебание напряженного воздуха и широко распахиваю глаза.

Артём сидит у противоположной двери.

Ноги широко расставлены, джинсы порваны на коленках. Обычная серая футболка и кислотного цвета кроссовки. Так и не скажешь, что перед тобой долларовый миллионер, который только что расстался с парой рублëвых миллионов ради меня…

Слишком спокоен, слишком расслаблен. Никакой агрессии: ни в позе, ни во взгляде. Грудь мерно вздымается, глаза изучают меня в ответ.

Он хозяин положения, а я добыча угодившая прямо в руки браконьеру.

Становится страшно, как парой часов ранее в подвале. Страх, который успел накатить, завязывает мой желудок в тугой узел.

Я его не знаю.

Вот этого человека, что сидит рядом со мной.

У него волосы в жутком беспорядке, они длиннее, чем осталось у меня в памяти, и короче, чем выглядят на фотографиях в интернете. Светлые. Русые. Будто он недавно был на море, и они выгорели.