Наследник для Шаха
Я замираю, боюсь даже пошевелиться.
Дико. Жутко и страшно. Словно у меня за пазухой настоящая змея притаилась и стоит мне дернуться, как длинные ядовитые клыки пронзят мою кожу, лишая жизни, лишая всего…
Внедорожники с полностью тонированными стеклами не дают мне увидеть, кто же пожаловал в обычный спальный район столицы.
Может, все же маршрутом ошиблись?
Ну не вяжется подобная машина и старая побитая годами хрущевка.
Эти машины, скорее, из фильмов про богатых мафиози. Ну не знаю, кто может водить подобные громадные коробки. На них смотришь и то страшно до жути. Да и неудобные они, наверное, громоздкие, ни припарковаться, ни объехать затор.
«Да, да, Полечка, ты еще подумай и пожалей бедненьких, – поддакивает внутренний голос с иронией, – если ребятки на этих тачках захотят – им враз всю дорогу очистят и парковочное место организуют».
Да сами водители будут бежать, только чтобы не подпасть под каток и не разгневать мужиков на таких тачках.
Цокаю языком и заталкиваю интуицию куда подальше. Я даже не хочу допускать мысль, что эти молодчики за мной.