Ребенок на спор

– Ну тебе бы, наверное, сразу стало проще жить, – хмыкает и на меня косится.

Взгляд все еще какой-то мутный.

– Что? Ты в своем уме?

Делаю попытку встать, но Денис тормозит.

– Тих-тих, не кипятись, лисенок, – бормочет.

Утыкается в мой висок и делает глубокий вдох.

– Блин, все так же пахнешь персиком.

Замираю, как и сердце в груди. Щеки вспыхивают.

– Денис, не надо…

– Что не надо, лисенок? Трогать тебя?

– Да.

– Так ты же сама пришла на помощь.

– А лучше бы не приходила, да? И ты бы стукнулся башкой, может, и мозг бы встряхнулся.

Злюсь на него. И на себя за свою реакцию.

– Нет, хорошо, что пришла.

Его шепот кажется чем-то таким личным, таким родным, что приходится до боли закусить губу, чтобы не высказать ему все, что о нем думаю.

Надо как-то изображать равнодушие, и может, тогда он потеряет ко мне интерес.

– Я пойду. А тебе настоятельно рекомендую обратиться к врачу. То, что тебе так часто становится плохо, – плохой знак.

– А может, ты станешь моим врачом?

Вырываюсь из его хватки и все же встаю.