Ребенок на спор

Настена бьет пятками о коляску, чтобы я продолжала катить ее, а я шага сделать не могу.

Денис.

Мой бывший.

Отец Настьки.

Откуда он тут взялся? Щиплю себя за запястье и шиплю от пронзившей руку боли – не сон.

Дочь хнычет, а я смотрю, как из грузовой машины появляются кровать и телевизор. Денис достает внушительный чемодан и снова смотрит по сторонам, а затем переводит взгляд на дом.

Почти не изменился за два года, только складка появилась между бровями, которой раньше не было. Как будто он часто хмурится. Одет все так же с иголочки: серые джинсы, белоснежная футболка, аж глаза режет своим сиянием, и косуха, которая вообще не сочетается с его новой машиной.

Я опускаю козырек, чтобы скрыть дочь, сама же натягиваю капюшон и воротник платья. Слабая надежда, что он меня не узнает, но чем черт не шутит.

Стоять тут и ждать, пока разгрузят его мебель, у меня нет возможности. Но тут я вижу, как Денис скрывается в подъезде, и выдыхаю, даже не заметив до этого момента, что не дышала.

Руки подрагивают от выброса адреналина, а на глазах скапливается подозрительная влага.